Il pleut depuis trois mois
Tout est glissant, mouillé, glauque
Le ciel est bas, le ciel est lourd
Même l’indigène renâcle
Où s’ébrouer dans la brouillasse ?
C’est ça : où s’ébrouer ?
Les bois d’ouvrage sont imbibés
La terre lourde hyper grasse
Les foins pourrissent, les égouts
Djasent, les nations gambergent
On s’éclabousse, on glisse
On se tasse, on s’enfonce peu à peu
On pronostique, on sacrifie
Pourquoi a-t-on toléré la chimie ?
Dans les aliments pour chiens
Et jusque dans le tabac
Quand on y pense, un vrai vertige
Un petit siècle de blouses blanches
Et tout est glissant, mouillé, glauque
Déjà trois mois de bourbe et d’embarras.
30 juillet 2007, Kergloff-Vihan