Des petits plots d’énergie
Ont l’air de remonter de l’espace
Ce n’est pas qu’ils tombent
Ils sortent du monde
De la table, du toit
De la bassine en fer
Les constellations du ciel
Pètent par terre
La tour de contrôle est allumée
Quelqu’un fait les cent pas
Sur mon compte
Il est cinq heures, je ne dors pas
Des petites grossesses
Se jettent aux arbres, par en dessous
De très petits doigts pincent
Et détendent la peau du toit
Rangs, trilles, aperçus de musique courante
Petit bond d’un audacieux, petits flops
Micro-becs de gaz du côté
De la bassine blanche émaillée
Il est six heures
Et pour survivre au crible
On monte au grognard de la tour
Une écritoire. Et de la pluie.
2 août 2008, Pont l’Abbé, 6h22